Допустим всё это реальность, а не глобальный солипсизм,
И мы с тобою существуем (такой вот вечный мазохизм),
Как мне понять, что Я такое и есть ли это Я вообще,
Возможно мир мой лишь рисунок в одной из тысячи пещер,
А может мир весь — лучик света, попавший в капельку росы,
Или короткий нервный импульс в нейроне маленькой осы,
Или фантазия мальчишки, которому двенадцать лет,
Или мелодия простая, что издаёт большой кларнет?
Быть может, Млечный Путь огромный, лишь сон младенца поутру,
А вся вселенная и космос — частички пыли на ветру,
Планета наша, просто фишка, в игре невиданных существ,
А люди это только куклы в руках безжалостных божеств.
Кто мы такие в этом мире? Зачем мы здесь? И почему?
И у кого есть ключ волшебный, мою чтоб отворить тюрьму?
Понять ответы на вопросы, я знаю, — мне не суждено,
Пусть Бог пошлёт покой душевный, возможно станет всё равно...