Шум крыльев стремительный слышу в саду...
То мыши, летучие мыши.
Пронзают ночную собой темноту,
Полёты становятся выше...
Привыкли мы только о птицах писать,
А эти чем хуже созданья?
Успел наш Творец этих мышек создать,
Важны и они мирозданью.
Пищат как полёвки, летают стрижом,
Полёт не зацепится взглядом.
Тормашками вверх видят мышки свой дом,
Висят, вниз головками, рядом.
Когда же мы, люди, однажды взлетим,
Коль мыши летают по небу?
Нам крылья б кто дал, а летать мы хотим!
Желание кажется бредом?..