Помер артист — жалко,
Страна повсеместно скорбит.
Рыдает бомонд, скрипит катафалка,
«ТВ» о потере скулит.
Помер певец, больно,
Ведь это не токарь Петров:
Нет в планах концертов сольных,
Не может связать и двух слов.
Это совсем не учитель,
Не повар, готовящий плов.
Это, по сути, мыслитель,
Глыба в тридцать годов.
Если не он, мы бы
Жили в другой стране.
Не видели ссоры, шальные интриги,
Про «джагу» не пели нигде.
Помер магнат — стыдно,
Как не смогли уберечь?
Мужик был такой видный,
Кого бы за это привлечь?
Он развалил столь колхозов,
Память о нем не стереть.
Сами текут слёзы,
Хочется подвиг воспеть.
Помер писатель — дико,
Как это всё пережить?
О сексе писал он книгу,
В Европе любил водку пить.
Помер банкир, страшно,
Кто обирать будет нас?
Это совсем не сантехник,
Что кран поменяет у вас.
Это же вам не водитель,
О том-то нам что горевать?
«Элите» своей помогите,
Иль совесть стальная у вас?
Там же всего пять коттеджей,
Машин десятка лишь, два.
«Элиту» страны пожалейте:
Им плохо и там без бабла.
Помер сенатор — траур,
Не смей веселиться, страна.
В нём святости десять аур
И совесть почти что без дна.
Нам важно не как помер,
Страна, чтобы знала в лицо.
Без дублей прошёл номер,
Повтора не видел никто.