Что остаётся? Только свыкнуться теперь,
принять гнетущую молчаньем неизбежность.
И в безмятежный сон закрыта настежь дверь,
одна любовь спасает вновь, рождая нежность
к тому особому ребёнку на земле,
кто в мир пришёл таким причудливым и странным,
кто на одном своём изломанном крыле
лететь пытается, не чувствуя обмана,
не ожидая, что споткнётся, упадёт,
не ожидая, что вдруг вызовет усмешку.
Его болезнь сама собою не пройдёт.
Кто виноват? Кто в этой подлости замешан?
Увы, никто. От этой правды лишь больней.
И море слёз пролито днями и ночами.
Но надо быть, стараться быть всегда сильней
своей безропотной родительской печали.
А время делает своё, года идут,
растёт сынок, уже немаленькая дочка.
Цветы по-новому весной в садах цветут.
Внутри надлом, снаружи только оболочка.
2024 год