Внутренний голос меня укорял:
"Что же ты с жизнью своей сотворила?"
Внутренний голос был робок и мал,
Гордость его каблуком раздавила.
Так погибают весною ростки,
Что прорастают в мороз непослушно.
Так исчезают бесследно стихи.
Если они и скучны и бездушны.
Гордость во мне не искра, а пожар,
Встречным огнём лишь её уничтожишь.
Если не выдержет этот удар,
С ней догорю...
Ты уже не поможешь.