«Когда спекулянты рыночные
прицениваются к Чюрлёнису,
поэты уходят в рыцари
чёрного ёрничества»
(А. Вознесенский)
Умы, увы, не полегчали.
На смену старых чудаков
нестройно новые примчали,
звеня бирюльками оков.
Эй, презренные! Где она, ваша истина,
платье белое, с позолотою кудри?
Вас довольно надёжно выскопили,
что ж вы девочке мозги пудрите?
Да простит мне партийная совесть,
отдышавшись от новизны,
что не к ней апеллирую, то есть
жду прощенья иной вышины.
Мне, витающему в облаках,
потребитель громоподобный
пусть вменит в вину бунтовской плакат
«Поэт, не дорожи любовию народной!»
Беззащитны плоды вдохновенья,
и они
от тлетворного дуновенья
безвозвратно черны.
То, чем муза пронзила
уязвимую душу певца,
до бессмысленности правдиво
соскальзывает с пера –
сердце не обманешь!
Мимо сердца пройдёт проститутка,
но не смоешь следа:
там, где пишешь, боясь прикоснуться,
вдруг от ржанья осядет слюна.
Где-то близко совсем Утешительница,
Так возрадуемся, или нет мочи
развернуть жестокую шею тельца
и раззявить воловьи очи?