музыкант
в подлунном мире
чёрную песню немытыми руками лапает,
трёт выпавший глаз чистого листа,
вину нот чувствует,
и уходит за край тепло,
это похоже на мантры
и позволяет получить прозрение…
утро ползёт в туман собирать росу,
ладони камней лечили централизованный нерв
слушать сверчков без слуха,
можно их удушающе убивать ветром северной стороны,
где трель треснула песней клюва
без морального препятствия…
длинная дорога, как тень Каа
и похоже сегодня события
нагрянули чуть раньше тёмной энергии,
девочка с обочины,
как механическая кукла, у которой кончился завод,
недосягаема,
как Луна,
на которую хочется выть волком,
не знаю зачем,
но в глазах затаилась истеричная рябь выбеленной полосой
заглушить взгляд тёмного вопроса: –
где правда,
на обочине,
или рядом со мной
кощунственной,
противоестественной прозой…
во мне глубина ветра,
угрожая плохо натянутой позой неподвижности,
позволяет обойтись без лоции,
пресная эйфория подставила вену под шип
прозрачной глади росы,
полное равнодушие солнечного удара
казалось приличным, но высохшим,
прийти в себя, –
не одухотворённо урочной бабочкой в коконе,
вырваться и лететь, лететь…
о чём думало время
секундным шагом шевеля стрелки,
сминая сорняк пауз вернутся на место,
встать на прикол,
с напоказ добрыми глазами,
как инфракрасным излучением видеокамер сканируя
пройти мимо, едва с собой совладав,
отработанной запчастью механизма понять, – здесь нет времени…
девочка с обочины,
не помирать больно тебе в тишине,
тишину больно слышать,
маленький мир,
скрученный из ошмётков лопнувшего большого,
загруженный под завязку,
должен исчезнуть под тяжестью абсурда,
так закончится история одного светлого солнца,
в подлунный зенит взойдёт чёрная слава другого.