Я был звуком твоего имени,
Молитвами святых старцев,
Тем, кто в мякоть души твоей
выронил,
Дрожь,в усмерть-холодных
пальцев,
Я был бликом твоей юности,
Миражами пролитого лета,
Тем, кто вопреки своей
сущности,
Был тенью, повесившегося
поэта,
Мы так ещё молоды с тобой,
И ты красишь губы бордовым
закатом,
Поправляя волосы мне рукой,
Глядя сквозь сетку врезавшихся
морщин-взглядом,
Тысячью раненых голосов,
Ты могла бы кричать,вечно,
Воздвигать павшим,миллионы
чёрных крестов,
Не потеряв безупречность,
Без страха и сожаления
убить время,
Стальной короной спящего
Бога,
Сложив в сумку свободы бремя,
Выйти,в заросшую травой
дорогу,
Покидая город "Людских Могил",
Проститься со спятившим другом,
Я был тем,кто всегда цветы
дарил,
Одиноким призракам,и их
подругам,
Ты не станешь меня провожать,
И никогда не прочтёшь мою
"повесть",
Не меня, но других ты привыкла
ждать,
Одетая в рваную одежду,
совесть.