В изумруде травы первоцветы,
В малахите деревья опять,
И рубин превращают рассветы
В бирюзу, чтоб Весне краше стать.
Золотые лучи, как корона,
И туман над рекой, как вуаль.
Но Весне не нужна власть у трона, –
От неё только грусть и печаль.
Ей важней соловьиные трели
Средь ветвей и журчанье ручья,
И улыбки красавца Апреля,
Что при встрече дарил, не тая.
Но ей в чувствах своих не признался,
Хоть любовь и сводила с ума.
Видно, царского гнева боялся…
Что ж, возможно, признается Май.
Март, конечно же, был посмелее,
Даже дерзок порою, и всё ж
Жалко ей расставаться с Апрелем.
Хоть он робок, но мил и хорош.
Для любви её сердце открыто,
Только счастья она лишена.
У Весны хоть и три фаворита,
Но любовь, как ни странно, одна.