Всё колебалось, что заколебало
своим движеньем в этом мире шатком.
И нагоняет жуткую усталость,
всё то, что рядом водит жалом.
И в случае любом тебя коснётся
цепочкой тех или иных укусов.
Проснёшься утром или не проснёшься,
а торба жизни с неподъёмным грузом.
И волоком её тащить придётся,
и строить рожи, словно ты удачлив,
надеясь, что никто не посмеётся,
и не сочтёт тебя уставшей клячей.
А это состоянье, как судьба -
тавро на лике, что дано навечно.
И жизни смысл твоей, как молотьба,
где цеп, что выбивая суть, калечит.