Ты просила меня написать пару строк,
что рождая воистину светлое чувство,
согревают, как только что сваренный грог,
и приют обретают в душе как искусство.
Извини, но в стихах моих мало любви,
больше холода, осени и самоедства,
ибо время крадёт наши лучшие дни,
ибо смерти по нраву со мною соседство.
Осень мягко ступает по крышам домов -
или мелким дождём или палой листвою.
Чтоб её описать недостаточно слов,
лишь безмолвие - наше общенье с тобою.
Наши мысли похожи на тихую речь
одиноких людей, что встают до рассвета.
И я жадно вдыхаю тепло твоих плеч,
и признаться боюсь, что мне снится всё это.
БальзамоВ