Из племени болтливых молчунов,
Кочующих от совести к победе,
Бежим мы от предвидений и снов
К тем топям, где телега не проедет.
Любимый, ты меня не торопи,
Пусть вдоволь налетаются стрекозы.
Ты видишь, ветер гонит по степи
Остатки от чужого сенокоса?
И где стога, сгоревшие дотла
Со шлейфами тимьяна и душицы?
Я, верно, целый век себе лгала,
Что ты не люб и чудо не свершится.
Итак, оно свершается вот так:
Сквозь заморозки и болезни роста.
Но бабочки витают в животах,
Далекие от мыслей о сиротстве.