Уходит тихо день. И дождь стучит по крыше.
Все мысли, не спеша, способны мы расслышать.
И думать в тишине о том, что не случилось.
Хотелось и мечталось, но вот ... не получилось.
Тогда на мягких лапках приходит к нам тоска.
Садится очень близко, касается виска.
И с той тоскою вместе мы в сумраке сидим.
И время утекает, а мы грустим, грустим...