Да, нет мне равных, чёрт возьми,
В подгоне рифм сюжетов.
Тружусь порою до зари,
Чтоб быть своим среди поэтов,
Что блещут творческим умом
В других витая высших сферах,
Пока пишу о том, о сём,
На их учась к тому примерах
Забыв души своей разлад,
Что тенью ходит вновь за мною,
О чём писал уже сто крат
Довольно краткою строкою.
Но это к слову, а сейчас
Слова, как ноты, подбираю.
Пишу про чукчу вот рассказ
И офигительно зеваю
То ли на дождь, толь не доспал,
В который раз, как стал поэтом,
Ну кто б подумал, кто бы знал,
Кто б за меня был рад при этом.