Ты моей художницей была.
Жизнь мою раскрашивала смело,
В нежные пастельные тона,
Где, порою, золото блестело.
И любил я кисти твоих рук,
Отдавал им ласковое тело.
С твоих губ срывался нежный звук,
Что струной в ушах моих звенело.
Я был рад холстом быть для тебя.
В творчестве нужны эксперименты.
И кружилась подо мной земля,
В те для нас прекрасные моменты.
А душа художника чиста,
Творчеством своим он одаряет.
И творит он с чистого листа,
Если новый образ вдохновляет.
Не бывает сложного в простом.
Мне она сказала на прощанье:
«Будь художником, а не холстом...».
И ушла к другому на свиданье.