Над зыбью песка поднимается непокой,
иллюзия света лучами Селены выткана.
Из битых зеркал на тебя взирает с тоской
единственный смертный, имеющий право выбора.
Реликтовый жребий бесспорно падёт костьми
в иссохшее русло иссякшего вдохновения.
В пылающем небе родится исконный мир,
не пусто, не густо и, собственно, не ко времени.
Но, переступая через дерьмо и прах,
надгорбия плах всех тех, кто в тебя не верили,
к чертям посылая отчаяние и страх,
ты делаешь шаг навстречу своей империи.
Апрель 2024
Илл.: Алексей Меднов, artchive.ru