Кому из них ты пишешь письма подчерком Пушкина?
У тебя есть то, что нужно небу.
Чьи ласки ты хранишь под подушкой?
Ты проклята тенью, но стремишься к свету.
В твоё окно стучаться страхи, простыми людьми, давно забытые.
Ты им говоришь: "Да ну вас нафиг!" А они топчут ковёр ногами немытыми...
В который раз небритая совесть прячется в ящике с хламом.
Где то в стакане плавает горесть, бесконечно твердит: "Осталось мало..."
Знак вопроса нагло в кровать ложится, марая постель, неважно, не спится...
Уже всё равно, на всё наплевать. Холодные люди не в праве решать...
Нет ни эмоций, ни даже идей, тебя удалили из мира людей.
На тебе давно поставлена метка. Самооценка опущена ниже возможного.
Ты в их руках просто марионетка, кукла без будущего, без прошлого...
Тебя каждый день, как дешёвую пиццу, на ночь берут и учат любить.
Снова в грубых руках, вновь не в силах отбиться,
Продолжаешь мечтать, верить и жить...