Рождаются стихи в ночной тиши,
И по бумаге карандаш опять скрипит.
Мне кто-то говорит опять: Пиши!
Пиши о том, что на душе твоей лежит.
И строчка вновь, за строчкою выходит.
Слагая свой не безупречный стиль.
В мозгу рождаясь, на листок воспроизводит,
Рукой втирая грифельную пыль.
Быть может, иногда не очень складно,
Строфа не та, не тот совсем размер.
Я, как обэриут, слагаю беспощадно,
Не разбираясь, ямб или хорей.
Но я лишь донести хочу до всех,
Своею рифмой совсем несовершенной.
Кто знает, где скрывается успех?
Господь решит, кто гений, кто блаженный.
И время, что бежит неумолимо,
Рассудит, и поможет разрешить.
Дилемму эту, что встаёт неукротимо,
Писать, или быть может, прекратить.