До дрожи, до боли
Родные края,
От русского поля
И песня моя.
Куда бы ни ехал,
Куда бы ни шёл,
Поплачем от смеха,
Богатый и гол.
А удаль, бедовой
Генетикой в нас,
Закваской медовой,
Сибирь и Кавказ.
И в улье не тесно,
И рой не слабак,
Сражаются честно,
Не сунется враг.
У Крыма, Камчатки
Единый леток,
Пчелиная матка –
Россия, исток.