Бывают дни, что я немногословен.
И это все быть может от того,
Что я с себя срываю слой за слоем,
Пока не остается ничего.
Уходят смыслы вместе с убежденьем,
Что где-то есть моя звезда в ночи.
Мне остается ветра дуновенье,
Да сердце беспокойное стучит.
Я долго шел на зов неясной жажды.
Мой путь лежал куда-то на восток.
Все чаще было важное - неважным
И я читать старался между строк.
Вам не найти особого посыла,
Я для чужой души - глухонемой.
Лишь в тишине одной сокрыта сила.
Она всегда безмолвствует со мной.