Заливай свою песню, моя виолончель,
Пока краски сгущаются по краю балкона,
Пока руки сушит холодный апрель,
И я не смотрю на экран телефона.
Я зачем-то открылся и опять проиграл,
На моем кладбище кресты из грабель,
Ставил их, но все равно наступал,
И ненавидя себя, ложился на кафель.
Я не здесь, меня нет, я всего лишь игрушка,
Тряпичная кукла смычка и деки,
Пальцы ноют, а где то стреляет пушка,
Но это не пушка, когда закрываешь веки.
Мой маленький мир, мир виолончели,
Здесь не звучит голосов земных хор,
Он держится на крылатых качелях,
Мой мир, что театр, где я в нем - актер.
Мой маленький мир, где если нет крыльев,
Я, как Дедал, их сотворю себе сам,
Мой маленький мир, где если бессилен,
Создам закрытые от всех полюса.
Мой маленький мир, мир ментальных коррозий,
Где помощи нет, ведь ее здесь не просят,
Где вязкое чувство стыда, как химера,
Не разъедает инфанты фатеры.
Здесь музыка правит виолончели,
Встречает и провожает синий закат.
Не слышно наземных речных течений,
Только алый, звенящий в ушах водопад.
Мой маленький мир, мир виолончели,
Позволь мне пожить в тебе ещё раз.
Ты укроешь целебных нот канителью,
Пока будет жив твой струнный каркас.