Она вошла совсем седая
С тоской смертельною в глазах,
В косынке чёрной и босая,
С усмешкой горькой на губах.
Прошла, не вымолвив ни слова,
Присела на углу стола,
А на моё :"Алён, здорово!"
И головой не повела.
Потом заплакала беззвучно
И в её руку будто врос
Лист похоронки злополучной,
Что почтальон вчера принёс.
Одно мгновенье... Чей-то выстрел
Жизнь её сына оборвал.
А он творил, любил и мыслил...
Он жил, надеялся, мечтал...
Остались не рождёны дети
И не понянчит внуков мать...
И как ей дальше жить на свете?
Как эту боль в душе унять?