С собой, когда наедине,
В уюте пребывая дома,
Как будто кажется извне,
Приходят мысли на изломе.
Они о том, что никому
Не скажешь, кроме близких разве.
А всё, пожалуй, потому –
Дела, которые не красят.
Людей безгрешных в жизни нет.
Давно известная банальность.
Трудней приобрести билет,
Где ждёт счастливая реальность.
И осознание идёт
Об исправлении ошибок;
Стереть захочется день тот
Беда с тобой, когда свершилась.
А время молнией летит.
И ловишься на трудной мысли –
Хотя б хватило впереди
Для этого остатка жизни.