Бывают иногда минуты в дни весеннего цветения сирени,
Когда, припоминаешь, что утратил, в прошедшем времени, увы.
Пока слеза еще нечаянно прольется,
И в памяти моей твой дивный образ жив;
И голос твой, пробившись вдруг сквозь годы,
Вновь слышу – это чудо снова вдруг.
Листая памяти странницы в этот миг
Рождаются мои воспоминанья,
Из нами неоконченных страниц.
Перебирая этот тайный клад,
Где все знакомо бесконечно близко,
Крупица льда холодного иль вдруг тепла ,
От рук и слов твоих теперь уже далеких от меня.
Но – это все, теперь лишь только фразы,
Но почему-то тяга велика,
Перелистать страницы книги жизни нашей,
И все увидеть заново опять.
Твой образ смотрит на меня с усмешкой тонкой,
С улыбкой вожделенной, что осталась навсегда,
Во взгляде этом, гордости сверкающий экстаз,
Победоносно, ты глядишь на нас живущих -
И бледный лик, презреньем озаренный, пронзает времени жестокий материк.
Но мы пока еще в дороге,
Что делать — быт унижен скарбом.
Путь, как в писании, коротком -
Не может быть иным пожалуй.
Печальна ночь, длинна и глубока -
Нырнёшь до звёзд за призрачным туманом,
И жди невзгод, - войдёшь издалека,
А выйдешь словно пуля через рану.
Но милый друг, пока еще не отцвела сирень,
И сладкое дыханье грудь волнует,
Так хочется мне преклонить колени,
Сказать весне: «Не проходи! Побудь еще хоть миг!»