Говорят, что любовь незряча,
Что бывает порою зла,
Что ее любимая кляча -
Спина под седлом козла.
Что порою она безумна,
И, не стесняясь тел,
Убивает и самых разумных,
Совсем не посредством стрел.
Что она голодать заставит.
Кусок отобрать? - да легко!
В руке пистолет поправит,
Как крестный отец ВитО.
Но... то не ее походка,
И облик у неё другой -
Она так добра и кротка,
Как солнце в мае порой.
Ее сердце - источник жизни,
А надежда горит в глазах.
С одра погребальной тризны
Унесёт на своих руках.
Стряхнувши пепел наветов,
От грязи кляуз умыв лицо,
Одарит надежды рассветом
Даже тех, кто был подлецом.