Я-самолет, упавший в пшеничном поле.
Сбившийся с курса и вместо аэродрома
Рухнувший вниз по якобы «доброй воле»,
Носом зарывшись в кашу из чернозёма.
Все очевидцы (подчас не хватает злости)
Смотрят восторженно в дыры на фюзеляже:
Мол, «повезло на мягкие лечь колосья,
А не впечататься в крыши многоэтажек!
Ты уж прости: всё заранее было ясно,
Стоит признать - не всем суждены полёты,
Правда жестока , в небе небезопасно,
Даже когда ты выглядишь самолётом.»
Солнце на небе медленно остывает,
Поле горит позолотой ненастоящей.
Как хорошо, что никто из них не узнает
Всё, что хранит надёжно мой чёрный ящик.
Лишь любопытство да глупый восторг на лицах.
Я для них вроде музейного экспоната…
Боже, как жаль, что я не сумел разбиться,
Огненной точкой вспыхнув в лучах заката.