Люди гибнут а книги живут,
И бездарные и неплохие.
Их калечат,топят и жгут,
А они все равно как живые.
Их страницы из срубленных вязов,
Всё хранят тепло древесины.
Переплёты под пыльной проказой,
Кожи чёрных коров из долины.
Между строк бродят мысли и тени,
С каждым днём неизменно бледней.
И листок кленовый осенний,
Затесался средь древних теней.