Она была подобна свету!
Мелькала и звала с разбегу.
Она была как жизнь нужна,
С ней творчество на край ножа…
Несла, и так хрупка уж ноша,
Уронит и снесёт, ворошит.
Как шелест ветра, не догонят
Их мысли, мыслимыми бродят…
Она была подобна жизни,
Вода в ней - чувства, а не брызги.
Как чистоту несла душа,
Отвергнув тяги дележа.
И неделима ни на миг,
Цельна как Родина. И крик…
Не заглушит в ней шёпот дня,
Она прекрасней всех не зря!
И вновь обманом сносит голову,
Дурманит как-то по особенному.
Вмиг вновь воздаст и вновь уйдёт,
А может, муза нас зовёт?!
Туда, где рифма поживает.
И ждёт в рождении управы
Всех, кто к мольбе своей воздвиг
Её отчаянный вой-крик.
Она поэту не дана
По мановению пера.
Который пишет лишь по зову,
Вершит, и дело станет новым.
Она как Богом отдана,
И станет искушением зла.
Кому-то дарит веру в Бога,
К кому-то снизойдёт со свода.
И просьбу слышит каждый день:
«Мне рифму дай! Отправь! Одень…
Слова, хочу увидеть в ново.
И пусть они мне не знакомы,
С ними сдружиться дай совсем,
Останься музой каждый день!
Ты постоянство не проявишь,
Зато, в убранстве, всех одаришь…»
30 апреля 2024 г.