Есть труд и май, и в жопе швабра,
Ещё и вонь из подворотни,
И лик плакатный сталевара,
И этот долбаный субботник...
Людские судьбы - просто так,
И жизни - в мусор, словно щепки,
Столетья сложил все в общак
Мудак отвратный Достоевский.
Хочу поехать снова в Питер,
И подмести метлой Расстанный,
Ведь там культура, словно триппер,
Моя там юность, с барабаном...