***

Всё не имеет смысла,
Я гордый царь,
Кретин своих перин.
Полотна нескольких картин,
Мне заменяют окна,
Я в них смотрю и вижу бездну
Своих пустых витрин.
Морщинов гордый ряд,
Волос пустых седин,
Залысины большой полян.
А рифма будет? Не буянь.
Все ориентиры катятся в ****у,
Когда я лошадь запрягу в узду,
Тогда поговорим за борозду.
Но конь убег, я прилёг
Король перин, своих, кретин.
Весь смысл умещается на дне,
Бутылки водки из магазина на Ниве,
Потеря смысла, апатичность,
Тленность дней,
А я робею перед ней.
Она, всегда была и есть,
Ей вроде погоняло дали,
Она всегда со мною ест,
Ей имя жизнь надавали.
Слог, строк, и логика быта,
***вая пошла игра.
Но ничего, и не беда,
Я лысый и седой балда,
И может как ни будь
Я какну к верху и будет
У меня огромная железная
ЕЛДА, в виде Болта.
Я молнию пойду ею ловить
Что бы себя убить,
А то достало всё на свете,
Но понимаю я,
Что свет мне мил, а я себе чего-то не вдуплил.
Да *** с ним, всё в огонь.
Пускай дотла горит мой взор,
Когда на небе звёзды пыхнут,
Я буду плакать у могилы тихой,
Всё так же лысый и седой,
В довесок и ещё больной,
Кривой, косой и весь сякой.
Ой, блять, тут всё на ой,
И похуй ли? Согласен,
Команда пли.