Черновик
Здесь не район, а выселки и глушь,
Уклад мытарства дикости таков:
Здесь будто дом для захудалых душ,
Ссылают сброд, ссылают стариков.
И даже двор как стариковский шкаф,
Что пахнет затхлой дрянью и старьём.
Кольцо колючих рытвин и канав
Венчает дол с погостным пустырём.
И я как сор на призрачный манер,
Что позабыли, и отец, и мать,
Что затолкали вглубь за шифоньер,
Чтоб может быть когда-то откопать.
В протухших реках - венах пенит кровь,
И в этой крови я не вижу рыб.
Меня сюда сослали за любовь,
На этот - жизни выцветшей отшиб.