Я даже… не знаю… Совсем, ничего…
Какою печалью, вновь сердце моё,
Опять заболело… Моей ли, тоской,
Иль я, заболел ею, вместе с другой…
Одной на двоих… Точно так, как душа,
Где божий разрез, как по полю, межа,
Зарос, нашей болью, взгрустнувшей любви,
Что птицей, над нами, вдруг крылья свои…
Ни слова, ни взгляда, ни взмаха руки,
От той, что любима, до горькой тоски…
От той, что не знаю, а нужен ли ей,
Иль просто, лицо, что мелькнуло средь дней…
И выдумал нежность, что как-то, во мне,
Придя, ниоткуда, прильнула… к душе…
Иль это, всё было, по правде, со мной.
И был где-то взгляд, что наполнен тоской…
Какими бы не были, сны, про неё,
У яви, ответ, так же скучен, на всё…
Лишь сердце, порою, как раненный зверь,
Застынет, заплачет, от боли потерь.
Прижмётся, к душе, заскулит, словно пёс.
И слышится, в этом, как-будто, вопрос,
К другой, её части, что где-то, вдали:
А можно ли, так, умирать… от любви…
Торопится время, листая, года,
Где прошлое, наше, листвой, в никуда,
По разным дорогам, чужих городов,
Со встречами, в редкость… И нет почти слов…
И может быть, как-то, в какие-то дни,
Мы вдруг, загрустим, всё о той же любви.
Но будем ли рядом, скучая, легко,
Иль горько, с потери, что так… далеко…