Мне жалко молодых, нередко молодые
Уходят в мир иной в расцвете лет и сил.
А мы, в противовес; потёртые, седые,
Живём себе, живём, как тот Мафусаил.
Награда ли, старик, идти дорогой длинной,
И душу, как портки, изнашивать до дыр?
Что если это крест, тяжёлый и рутинный,
Быть может мир иной на деле лучший мир?