Я книги, где живут века, когда нибудь опять открою,
К тем книжным полкам, давно забытым мною,
Дорогой длинною однажды соберусь,
Открою пожелтевшие листы, в гравюры древние всмотрюсь.
Рукой поглажу корочки старинных фолиантов,
С умнейшею улыбкой глупейших дилетантов.
Там переплёты с позолотой, там ленточки-ляссе,
Пролистывать странички - ушедших гениев судьбы эссе.
Между листами старыми хранятся чьи-то письма,
В летящем почерке кого-то - тончайшая харизма.
Ушедшая эпоха, оставив след в томах,
Нас ждёт давно с разгадками в непознанных мирах.
Какое наваждение - Брокгауз и Ефрон.
Это реальность или забытый полусон?
Ведь не поставишь на те страницы забытый свой экслибрис,
Ушедшими веками, а не мной, тот сон давно уж прибран.