Полотнищем алым играют ветра.
Когда-то в нем было море добра.
Мы с верой святою шли на парад,
Каждый друг другу был искренне рад.
Тогда нам казалось, что мир навсегда.
И если ветра, то лишь только ветра.
Мы были в одном нерушимом строю.
Трудом прославляя большую семью.
А нынче раздор, льется алая кровь.
Глаза опускает, рыдает любовь.
И вера совсем уже не монолит.
Она, погибая, спасите кричит!