Заколочены окна в стволах,
Лист закашлялся кровью зелёной,
Валит с ног наползающий прах,
Ловит воздух больная свобода.
Не хотели любить, отдавать,
Счастьем жертвовать, сном поступиться,
В Древе жизни убитая Мать,
Обожжённая, тощая птица.
От смущения страшно рыдать,
Глупой бархаткой поле чернеет,
Коль не смог ты Творца распознать
В дребезжащей капели и хлебе.
Клирос сломлен, чернеет река,
Опрокинута рюмка гордыни,
В стороне от дождей облака
Восхваляют немую пустыню.
Не хотели любить, отдавать,
Быть Христами в сердцах-помежутках,
От того в стволе мёртвая Мать
Перед смертью лишилась рассудка,
Как же можно совсем не страдать,
Если мёртвый сорвал незабудку...
Как же можно всю жизнь проклинать
Миг рожденья как злую попутку...
Как же можно не знать, не прощать
Всех Творцов за Смерть тела, за шутку...