Белок пугая щетиной
липкой листвы молодой,
Май на могучую спину
взвалит котомку с весной
и побредёт, спотыкаясь
под соловьиную трель,
внешне хотя бы стараясь
не походить на Апрель.
Так и плестись ему вечно,
зная, что там, вдалеке
юный, наивный, беспечный
мчится Июнь налегке…