весь в плену мужицкой доли,
вам пишу: «чего же боле»
текст в убийственном миноре,
про капусту и козлов.
весь, скукожившись от стужи,
вмерз по шлем в холодны лужи,
надо мною коршун кружит,
клюв и когти будь здоров.
это всё меня тревожит,
достаю свой шлем из ножен,
этот птиц с бандитским рожем,
клювом делает: тук-тук.
вспоминаю брали Трою,
зимней снежною порою,
гадом буду, счас устрою,
птица маленький каюк.
рыщет ветер в чистом поле,
завывает конь от боли,
ускакал тот птиц на волю,
он бежит, а я лежу.
на ходулях из укосин,
пробираясь между сосен,
птиц в зубах мой шлем уносит,
что тут скажешь, - не скажу.
вот подкоп под почту рою,
не дает мене покоя:
та история про Трою,
вам пишу: "чего же боле",
вы в ответ мне: ни жу-жу.