Сколько их? Мужчин, проходящих мимо...
Смотрящих вскользь, иногда не мило.
И окна, сухие глазницы страданий,
Застывшие в боли, чужих миразданий!
Сколько вас? Мужчин проходящих мимо!
Улыбчивых, грозных, чаще пугливых...
Не верных, строгих, ранимых, убогих,
Мимо идущих, совсем одиноких!
И хочется крикнуть:"Вы оглянитесь!
С неба чужого не землю спуститесь!"
Рыжая женщина, словно распятая,
Ждёт у окна, как святая, но клятая!