Листаю поэзЮшки прошлых лет
И нахожу людей, которых нет.
Я б их давно, наверное, забыла,
Когда б в десяток строк не поселила.
Возможно, жизнь им вечная дана.
Так надо, что ль, прибавить имена?
Потомки, обнаружив здесь родных,
В архив семейный унесут мой стих.
Да что ж я о своих-то не пишу?
Боюсь, что против правды погрешу.
Ведь рифмы заставляют привирать,
Лишь прозой можно правду написать.
Однако проза песней не польётся.
А ради песни много сладко врётся.