На тебе есть проклятье Мидаса:
Все, что трогаешь, падает пеплом.
Ты больной, зараженный проказой,
Ты больной, переносящий лепру.
Все, что трогаешь, то монохромно,
Где коснешься — мертво и подгнило;
Моя боль от тебя так огромна,
Что я лучше б себя утопила.
Пережившие — станут больными,
Потеряют свой цвет и пригожесть;
Я тебя бы давно усыпила,
Если б с этим забрали тревожность.
Я давно принесла б тебя в жертву,
И просила б назад свой рассудок,
И просила б цветов на мольберте,
Чтобы ярче был авторисунок.
Но я серая копия жизни,
В черно-белых тонах существую;
Но поверь: на твоей скорой тризне
Я цвета обрету и станцую.