От нас зависит очень много,
Но равнодушием своим,
Давно уж выстлали дорогу,
А чуткий ум, всегда гоним.
Дорогу выстлали к бездушью,
Все перепутали цвета,
Окрасили всё чёрной тушью.
Куда пропала красота?
Назад вернуться очень сложно,
А было ль прошлое, когда?
С добром всё было ли надёжно?
Лишь пустота и ерунда.
Мир, что вокруг, для нас вражина,
Нам с ним совсем не по пути.
И вихри кружатся в пучине,
С дороги этой не сойти.
Как и бушующее море,
Природа терпит нас с трудом.
Наверно видим мало горя?
Беда вошла не в каждый дом?
Кто мы?
Живые люди?
Живые ли?
Уж верится с трудом.