Я не знаю, где в родном Саратове
Бетонные стены, что в своей серости одинаковы,
Успевают высохнуть от весенних дождей,
Успевают выдохнуть сырой апрель.
Из пыльного вещает ящика очередной оратор.
В оконце мерцает, вечерний мой, Саратов.
В этих местах не прирос к земле небоскрёб.
Я стихи со зданий поменьше соскрёб.
Эта жизнь - билет в один конец
И когда наступит венец
В моём пути, я забуду гротеск
Этих несуразных мест.