Лирический дневник пишу с трудом.
Жизнь превратилась в форменный дурдом,
жизнь превратилась в полосу просчётов,
не подлежащих перечню, учёту.
И в личном плане ноет пустота,
уж и не знаю чем её заполнить.
И чтобы не тянуть за хвост кота –
ни жизнь, ни смерть мне видно не усвоить.
И жизнь и смерть до ужаса просты,
как все неопалимые кусты.
Бог тоже прост за гранью пониманья.
Такая простота во вред сознанью.
Никак не разберусь с самим собой
и не пойму где взять покой и волю.
Или и я назначен на убой,
как этот, просвистевший ветром в поле?
Лишь бакенбарды вихрь растрепал,
и нет его, как не было, пропал.