Стихи мои кто прочтет?
В России переучет.
Нескоро ее откроют.
Поэты прошлого ноют
и сердце теснят толпой,
хоть уходи в запой.
Их не спасал Париж,
их не спасал никто,
их души свисали с крыш,
шептали: не так, не то.
Из замогильной тьмы
пронзают они умы
поэзией темных нот.
Сегодня их пир, их слёт
в квартирке моей в глуши.
Так радую я себя
на все за душой гроши,
их души вновь теребя.