Приятно книгу взять и полистать,
потом вернуть на полку, не читая.
Еще приятно под вечер устать
и спать залечь, о чем-то вскользь мечтая.
Ну, например, о том, что жил не зря,
что в жизни смысл был и предназначенье,
что все путем, иначе говоря,
и выполнил на совесть порученье.
И то, что написал, не зря писал,
а высшей воле честно повинуясь.
Уйду мол оттого, что жить устал,
о жизни и о смерти не волнуясь.
Вот так бы. Но к несчастью все не так,
душа уже раздергана на нитки
и с временем не совпадет никак,
тащу ее упорно под микитки.