Я грущу, дорогая, всё чаще
Об ушедших навеки годах.
В этой жизни, увы, я - пропащий,
И безумствует только лишь страх.
Как устал я от грубости вечной!
Как достала меня болтовня!
Нет милее тоски бесконечной
В этом мире сейчас для меня.
Суета меня манит когда-то.
Говоришь ты, что я - дурачок
И что глупость одна виновата
В том, что я, как всегда, одинок.
Я грущу о былом, дорогая.
Где ты, мама? Проклятая смерть
Всех уводит в сияние рая,
Оставляя живым круговерть.
Ну а те, кто достоин был смерти,
Кто достал всех нас нервами вновь,
Всё живут и лютуют как черти,
Будоража безумием кровь.
И не знаю я более, други,
Как мне жить с идиотами здесь,
Уставая сбивать на досуге
С идиотов доставшую спесь.
А ТВ говорит: снова гнусью
Наполняется будто из вне
Та страна, что назвали мы Русью,
И границы её все в огне.
Нет, тоска просто так не отпустит,
Унижая унынием нас;
И спасения нету от грусти;
И текут снова слёзы из глаз.