Мыслей рвом,
огородившись от сует,
Из заглавно-строчных
букв в глухомани,
В руки строк я,
притворившись, что поэт,
Сыплю слов мёд, хлеб
и масло, рифм манну...
Я писательским судимый
ремеслом,
Кто подвёл под монастырь,
и сам не знаю,
Жизнь горячная моя
годна... на слом,
Виза в сон с тех пор,
к несчастью, невъездная...
Прямоты когтями
лирики орлы,
Выворачивают душу
наизнанку,
Пришивают по-живому
к ней ярлык:
— Срок — пожизненно...
виновна — стихоманка...