Поколение грез исчезает на выдохе мира,
и за ним никого, кроме правильных стай воронья,
что давно стали частью товарных подвалов эфира,
где продажная правда рождает свой звук из вранья.
Раскурочено все. Под ногами куски да ошметки
отрезвленных былым вариантов сегодня и здесь,
не пригодных для тех, кто не может быть мягким и кротким,
потребляя из оных для вдоха чудесную смесь.
Онемевшая тьма нервно замерла в бед закоулках,
ожидая своих, чтобы к утру отодвинуть предел
уязвленной покорности, спрятанной в страха шкатулке,
той, к которой коснуться никто на земле не посмел.
Замирают сердца. По небес неприкаянных краю
бродят тени замученных ставшей им плахой судьбой
и неслышимым шепотом просят живущих о рае,
заключенном меж грустной молитвой и тяжкой мольбой…