То гудение майских жуков, то морозные белые письма.
То метущийся ветер, сгибающий сосны, то, вдруг, тишина.
Дождь провисшую тучу царапает лапами лисьими.
То случайные капли в ладонь, то сплошная стена.
То берёзы шуршат изумрудными косами дредов.
То в безмолвном застывшем серебряном воздухе веер вишнёвый.
То луч солнца в сгустившемся небе графитовом в землю кометой.
...Бог стоит на балконе, вращая на пальце кольцо из весеннего олова.